El rescate

Desde la plaza de armas de un lugar cualquiera, te escribo una carta para que tú sepas lo que ya sabías, aunque no lo dijeras. Espero que llegue a tus manos y, que no la devuelvas. Que pagues el rescate que abajo te indico. Yo tampoco me explico, por qué no acudí antes a ti. Pero nadie puede salvarme, nadie sabe lo que sabes, y tampoco entregarían lo que vale mi rescate. No hay dinero, ni castillos, ni avales, ni talonarios, no hay en este mundo, -aunque parezca absurdo-, ni en planetas por descubrir, lo que aquí te pido.
Y no te obligo a nada que no quieras. Las fuerzas me fallan, mis piernas no responden; te conocen, pero no llegan a ti. Decidí por eso mismo, un mecanismo de defensa. Presa como está mi alma, con la calma suficiente, ser más fuerte, y enfrentarme cuanto antes a la verdad, sin dudar un segundo, lo asumo, sólo tú puedes pagar el rescate. Devuélveme el amor que me arrebataste, o entrégaselo, lo mismo me da, al abajo firmante; pues no hay en este mundo, -aunque parezca absurdo-, ni en planetas por descubrir, lo que aquí te pido.
(Enrique Bunbury)

(... creo que vuelve en Septiembre, espero que así sea, el disco nuevo me enamoró una vez más)

El Gato Negro

El silencio del ruido, la urbanidad que me despierta cuatro horas después del primer café. De ahí en más serán seis, siete u ocho (si estoy en un buen día). La mirada se me fija en un cenicero todavía limpito, sin cenizas, papelitos, ni la espuma del express, como hacía una conocida mía, algo que siempre me dio mucho asco.

"Cuando necesite una opinión, te la voy a pedir"; pienso frases para decirle, todavía está a tiempo de llegar. ¿Está a tiempo de volver? Me lamento de que las cosas sean tan sencillas para algunos; no saben lo que es tener sed. Sed de emociones viajando por las venas, como agua, como café, como limón puro y ácido que todo lo corroe al pasar: todo aquello que se permita ser afectado.

Y observo las narices de la gente que pasa, yo oculta por detrás de los frasquitos, los tarros, las latas perfumadas de clavo de olor. Siento mi cara enflaquecer con cada quince minutos que pasan. Y mi pecho perderse, pegarse cada día más a las costillas. Y adoro ésa sensación de auto-abrazo, de autocompasión por saberme seca por dentro, hueca como el caparazón de algún animal muerto.

Un invierno impecable:
vestida de novia al mediodía,
raspan mis dedos resecos.
Pasaron un minuto,
y dos,
y tus ojos volvían,
se anticipaban a la tarde
que prometía más de lo mismo.
Me entra miedo por la nuca.

salud
L.